Полдень. Еду в троллейбусе.  Стою в начале салона, рядом с кабиной водителя, чтобы получше рассмотреть, как идет ремонт на плотине Днепрогэса. За рулем троллейбуса — молодая женщина, по виду из тех, кто коня на скаку остановит и в горящую избу войдет. На переднем сиденье, справа от водителя, сопит какой-то мужик в надвинутой на глаза замызганной бейсболке. Судя по виду, хорошо поддатый.

Въезжаем на плотину и вдруг кто-то сзади стучит меня по плечу. Оборачиваюсь, на меня смотрит  поддатый пассажир  в бейсболке.

-Слышь, братан, отвали,   в сторону, — мямлит он. — Стоишь как истукан,  мешаешь общаться.  Хочу водиле сказать, чтобы она, ну того,   переднюю дверь открыла. Чтой-то  мне душно, ветерка бы…

— Счас! -раздается на весь  салон голос женщины-водителя троллейбуса. — Счас, я тя открою! Прям на ходу и открою!  Жрать надо меньше! Душно ему!

— Да я, того, как…!- мужик поднимает голову и распрямляет плечи.

— Рот закрой! Понажираются и варнякают! — продолжает водитель. — Жарко ему! Ветерка бы! Жрать надо меньше! Я сказала, рот закрой! Достал ты меня уже!

Мужик закрывает рот и втягивает голову в плечи.  Зауважал водителя.  Салон облегченно вздыхает — все враз почувствовали, что руль троллейбуса в надежных руках.

ВВП